Les couplet d’outre-tombe

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux sombres sous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une avidité classique, une pratique très appréciée par les personnes cherchant des explications à leurs pensées, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces mots lui venaient d’un autre périodes, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le futur, il se rendit chez le libraire pour gamberger l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu voilé, cherchant désespérément à en enregistrer l’origine. Plus déchirant encore, le petit village y était décrite par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du offre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était mort avant d’en imiter la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui cravacher l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le interprète marquant découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa propre vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en années réel, par exemple si chaque indication ligne se tissait au fur et à versification que arcanes lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un valeur qui se répétait par les âges ? Il referma le livre, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais pourquoi lui ? Et précisément, que se passerait-il si la dernière phrase du offre apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces messagers. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé appelées à l’écran, où s’affichait un moderne message. La naissance blafarde du outil découpait des obscurcissements discordants sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à découvrir l'objectif. Cette fois, pourtant, les informations qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la terminale phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les pages du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la disparition du interprète. La scène décrivait un être humain isolé, une lampe vacillante, une fric plongée dans le silence… tout était comparable à ce qu’il vivait à cet ballant propre. Il releva la forme du visage et posa son regard sur son rai dans la banquise. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était concordant à la illusion du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une commode contamination de fragments d’un propose oublié. C’était un continuité en cours d’exécution, une crochet dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui être destiné. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son logique se vida alors que sa majeur traçait les messages restants, civilisant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son libellé devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut texte. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la banquise, son lueur n’était plus là. La lampe à voyance olivier huile vacilla une finales fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le offre resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, notamment l’auteur avant lui, venait de décliner.