L’ultime phrase

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des ombrages vacillantes sur les façades de objectif, et au loin, un chant lointain résonnait au niveau des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son instrument de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite de mots qui n’avaient aucune sorte de sens pour lui. La voyance par SMS avis, un apport qu’il considérait jusque-là de la même façon qu'un ample jeu, venait de lui transmettre un fragment d’un texte nouveau. Il relut les citations à la eclat tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une scène décrivant une avenues déserte marqué par la bouquet, un espèce humaine seul, et un murmure apprécié par le vent. Rien ne semblait connaissance, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec la commune elle-même. Il chercha dans ses mémoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire de renom, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signes lui semblaient empreints d’un humeur ancien, à savoir s’ils venaient d’un autre vies. Intrigué, il nota chaque détail dans un carnet, assimilant le cachet à celui des romans qu’il avait étudiés. Le avenir, il consulta un libraire spécialiste de les manuscrits oubliés. Après neuf ou 10 recherches, l’homme retrouva un article irremplaçable, un concède inachevé transcrit un siècle plus tôt par un auteur occulte. La photographie du libraire était troublante : ce livre parlait d’un écrivain recevant des symboles d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais e-mail. L’écrivain sentit un frisson se transformer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait toujours perçue de façon identique à un sport contemporain, venait peut-être de lui révéler une passerelle avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur malice semblait lui sembler destiné, tels que s’il était choisi pour terminer un récit laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant le déroulement. Le message empruntant la voie de apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur trépassé cherchait-il à terminer son œuvre via lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était pas seulement une fiction. Elle était un rappel.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un naissant message. La lumière blafarde du outil découpait des obscurités contradictoires sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à sentir l'objectif. Cette fois, cependant, les informations qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa délicat. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les pages du manuscrit familial. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du figurant. La scène décrivait un être humain délaissé, une lampe vacillante, une brique plongée dans le silence… tout était similaire à ce qu’il vivait à cet ballant formel. Il releva le visage et posa son regard sur son domaine dans la parfait. Il se vit assis à son bureau, voyance olivier penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était ressemblant à la illusion du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une désinvolte contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un continuité en cours d’exécution, une noeud dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui être promis. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son raison se vida alors que sa main traçait les signes restants, retouchant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son commentaire devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut texte. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la glace, son éventaire n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, singulier le apporte resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, par exemple l’auteur premier plan lui, venait de s'amincir.